*из бумажного дневника. удивительно подходит под настроение в данный момент.
я ненавижу субботы. они пахнут безнадегой, звучат ударами чего-то тяжелого по столу, хлопками дверей и недовольным шипением сквозь зубы.
я мечтаю о тихих выходных, но жизнь показывает мне один лишь кукиш. и каждая суббота - как на дыбе. выворачивает, ломает, стискивает горло, душит болью.
у меня нет места, куда я могу спрятаться от негатива, нет маленькой норки, где можно свернуться клубочком и переждать бурю.
я лишь сжимаюсь, принимаю позу эмбриона, чтобы стать как можно меньше. не помогает, бесполезно. недовольство и злоба как ножи, их чувствуешь голой кожей. я не умею строить стены ментальной защиты.
зато у меня есть маленький мирок, единственная отрада. он часто меняет места, меняет лица. иллюзорный мирок, обманчивое место, плод больной моей фантазии. я настолько привыкла к нему, что сегодняшняя изоляция ощущается почти что реальной болью. ненавижу реальность.
подайте мне на фарфоровом блюде мой радужный обман, щедро приправленный чужим вниманием, надуманными радостями и кукольной жизнью.
я как наркоман, у которого развивается абстинентный синдром. эмоциональный душевный инвалид.
пошло все на... мне уже надоело каждое утро этой дрянной недели начинать с собственного успокоения.
почему, черт подери, я должна мучится из-за чужих психов?